{"id":4451,"date":"2020-08-01T19:00:46","date_gmt":"2020-08-01T18:00:46","guid":{"rendered":"http:\/\/www.santaprecaria.com\/blog\/?page_id=4451"},"modified":"2020-08-03T11:25:00","modified_gmt":"2020-08-03T10:25:00","slug":"estatealtrove1","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.santaprecaria.com\/blog\/estatealtrove1\/","title":{"rendered":"Estate Altrove, Capitolo 1"},"content":{"rendered":"

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\nTi \u00e8 mai capitato di sognare, proprio quando il termometro sale e tocca i trenta gradi e oltre, il freddo?<\/span><\/p>\n

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Una di queste volte, il sogno mise i piedi e mi port\u00f2 subito a nord e poi a ovest, mentre tutti quelli che conoscevo declinavano verso sud, sud-est. E mi accadde un fatto strano: riconobbi in un luogo che mi era del tutto estraneo, una traccia di conosciuto. Era agosto anche allora, ero su un autobus a due piani che percorreva la Drumcondra Road<\/strong> <\/a><\/span>e dai finestrini vidi i mattini d’ottobre di tanto tempo prima \u2013 me con la cartella sulle spalle, l’odore dei diari, dei quaderni nuovi, tutti da riempire \u2013 e mi piacque.<\/span>\"\" Facciamo un gioco: immagina che stanotte abbia piovuto e che le strade, al tuo risveglio, siano ancora fresche e bagnate e grigie. Il sole, lo sai gi\u00e0, non migliorer\u00e0 la situazione: alla luce, qui, spetta solo d’illuminare, renderti pi\u00f9 chiaro il percorso, aiutarti a scegliere tra le molte, possibili vie da percorrere e che ti si aprono davanti come un mazzo di carte. L’autobus ora va veloce verso Sandymount<\/a><\/span><\/strong>,dove Dublino<\/em> \u00e8 gi\u00e0 suburbio di case tirate tra erba, cavalli nei cortili, e mare. Il mare, ci tengo a dirlo, non \u00e8 che non assomiglia a quello di casa nostra: \u00e8 che ne rappresenta una versione assai pi\u00f9 vuota e sgombra, in cui pare esserci spazio per ogni pensiero e la voglia di camminarlo fin quando, di quel pensiero, non esiste pi\u00f9 niente. E poi c’\u00e8 il cielo. Il cielo che non sa decidere se essere grigio o azzurro e su questa perenne oscillazione, pi\u00f9 che su una presa di posizione netta, puoi contarci e fondare l’unica sicurezza: piover\u00e0, forse. Ma, pi\u00f9 di <\/span>Fiorella Mannoia <\/span><\/strong><\/a>anche se nello stesso anno, <\/span>Francesco De Gregori<\/span><\/strong><\/a> ha cantato di quanto sia necessario andare e partire nonostante la pioggia, e per due motivi:<\/span><\/span><\/p>\n

1)<\/em> Potrebbe smettere<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n

e\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0\u00a0 <\/em><\/span>2)<\/em> Potrebbe non smettere mai<\/span><\/strong><\/span><\/p>\n

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Il meteo, insomma, non \u00e8 una buona scusa<\/strong><\/em><\/span>. L’ombrello, inoltre, \u00e8 solo un intralcio: c’\u00e8 bisogno di un k-way facile da mettere e togliere, poco ingombrante, poche richieste d’essere aperto, poi chiuso, e ricordato. Questa parte di mondo assomiglia a una casa messa in ordine un mese fa e poi mai pi\u00f9: quartieri popolari e giardini hanno s\u00ec la compostezza inglese della geometria, ma c’\u00e8 quell’aggiunta di polvere e sporco che dice: qui si vive e non ce ne vergogniamo mica. <\/span><\/p>\n

La memoria della citt\u00e0 \u00e8 quella dei gesti e delle azioni di chi ci vive e ne fai parte anche se si tratta di un giorno o due, mentre compri un sandwich per poi mangiarlo tra gli alberi del St.Stephen’s Green<\/span><\/strong><\/a> dove l’estate diventa gita in collina anche in pieno centro\"\", o passando davanti alle magrissime, inquietanti statue del Famine Memorial<\/span><\/strong><\/a>, poste forse a monito poco lontano dall’International Financial Services Centre<\/em>. Lungo il Liffey<\/span><\/strong> e i suoi quays, passando su di un ponte \u2013 il mio preferito, l‘<\/span>Ha’penny Bridge<\/a><\/span><\/strong> \u2013 mi \u00e8 sembrato di capire quello che intendeva Joyce<\/span><\/strong> quando parlava del desiderio di trovare un varco e andare, che sia per caso o per necessit\u00e0, rendendo ferma un’azione di movimento, perch\u00e9 ne resti cristallizzata la risolutezza. L’allegria ha un altro nome, ed \u00e8 craic<\/span><\/strong>, come il rumore della risata che si rompe nei pub e tra le strade di Temple Bar<\/a><\/span><\/strong> di sera, tra chi ha sete e si arrischia tra folla e canzoni di barche e marinai e ordina al banco una stout<\/em>, che sia Guinness<\/span><\/strong> o Beamish<\/strong><\/span> o Murphy’s<\/span><\/strong>, ma birra scura, niente a che vedere con quello cui sei abituato e, a sbagliare ordinazione pu\u00f2 capitare di cogliere il commento di chi \u00e8 del posto e sorride e ti dice, anche se sei un uomo di trent’anni, che sei una bambina<\/span><\/strong>, precisamente una bambina che ha appena cominciato a bere, come se non sapere nulla di caramello e malto significasse non sapere nulla della vita. <\/span><\/p>\n

Il divertimento ha altri tempi, altri modi: si allunga per strada ma non ne vuole sapere di urlare. Su Grafton Street<\/strong><\/span><\/a>, che a misurarla \u00e8 pi\u00f9 corta di come la mostrano i film (uno su tutti, Once<\/span><\/strong><\/a> di John Carney) ma bella di pi\u00f9 perch\u00e9 il tempo lo perdi negli angoli, tra i mattoni rossi e le bancarelle di fiori, trovai un pianista, Luke Slott<\/strong><\/span><\/a>, che si esibiva come fosse in un salotto. Invece era di fronte al Bewley’s Oriental Caf\u00e9<\/strong><\/span><\/a>, posto in cui, vincendo il timore entrai. Seduta sul terrazzino, ho mangiato una fetta della torta pi\u00f9 alta e spugnosa e zuccherosa del mondo che ho visto fin qui, al sapore di zucca. Volevo andare oltre la guida che pure tenevo tra le mani, spaziare fuori dal triangolo Trinity College<\/span><\/strong>, National Gallery<\/strong><\/span> e Guinnes Storehouse <\/strong>dove pure ero stata, pronta a degustare ogni pinta offerta e ad ordinare uno stufato cotto nella birra (ad agosto, s\u00ec),<\/strong><\/span><\/span> volevo mangiare qualcosa di diverso dal fish’n chips<\/span><\/strong> di Leo Burdock<\/span><\/strong>.<\/span><\/p>\n

\"\"Avevo freddo, comprai una felpa blu scuro che ancora conservo gelosamente, me ne andai a Meeting House Square<\/a><\/strong><\/span> per il mercato, verso gli Iveagh Gardens<\/span><\/strong><\/a> e poi, in una chiesa carmelitana fuori da ogni raccomandazione turistica, la Whitefriar Street Church<\/span><\/strong><\/a>, dove trovai, custodite in una piccola scatola di legno dietro una teca, le reliquie di San Valentino<\/span><\/strong> (s\u00ec, tra tanti santi, proprio lui!)<\/em>. All’epoca mi veniva un gran mal di testa al solo pensare a faccende di cuore, per\u00f2 quella scoperta, l\u00ec, in quella chiesa in cui ero entrata solo perch\u00e9 era aperta, mi lasci\u00f2 un’impressione assai strana, vaghissima e pesante insieme, come una specie di nuvola densa che tentai di svaporare poco dopo, in un pub sul Grand Canal<\/strong><\/span><\/a>. <\/span><\/p>\n

Il giorno dopo, biglietto per la Dart<\/span><\/strong>, la rete ferroviaria della contea: da un capo c’\u00e8 Howth<\/strong><\/span><\/a>, dall’altro Bray<\/strong><\/span><\/a>, intorno il mare. Tenevo tra le mani un brick di caff\u00e9 americano bollente come una torcia di legno, scoprivo \u2013 ancora di pi\u00f9 \u2013 che l’estate aveva acque gelate in cui stanno a mollo solo pescherecci e foche a cui dar da mangiare (ricordo ancora il loro verso, un uuuuuuuuuuuh!<\/em><\/span><\/strong> lunghissimo e gutturale per protestare, per dire: ho fame!).\"\"
\n<\/span><\/p>\n

Come forse si nota dalle foto, amai Howth<\/span><\/strong> subito, moltissimo, soprattutto per la paura che mi fece. Non mi voleva bella, anzi, mi spettinava e batteva su un molo deserto, mi terrorizzava su una scogliera a strapiombo, mi stancava sul sentiero franoso e poi mi faceva salva e viva all’arrivo, sazia di pesce freschissimo mangiato in un ristorantino di fronte al porto. Bray<\/span><\/strong>, invece, mi sfam\u00f2 di pancakes al formaggio e salmone, quelli del chioschetto bianco della signora Gillian<\/span><\/strong>, davanti ad un immenso lungomare di sassi.\u00a0<\/span><\/p>\n

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mi pareva dicesse, ad un orecchio poco attento, questa terra, questo mare in cui non ci si poteva bagnare. Ma a me che ascoltavo davvero, che volevo ascoltare, stava dicendo un’altra cosa. Diceva: <\/span><\/p>\n

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Quante di queste cose che ti ho raccontato fin qui esistono ancora? Non lo so, non voglio saperlo. L’ho deciso mentre ti scrivevo, quando ho scoperto che il Bewley’s Caf\u00e9<\/span> <\/strong><\/a>dalla meravigliosa facciata non esiste pi\u00f9 causa pandemia, con 110 posti di lavoro persi, oltre che a tutta l’atmosfera e la storia. Anche della signora Gillian<\/strong><\/span>, che seguivo sui social, non trovo pi\u00f9 traccia.<\/span><\/p>\n

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