{"id":4536,"date":"2020-08-10T15:07:51","date_gmt":"2020-08-10T14:07:51","guid":{"rendered":"http:\/\/www.santaprecaria.com\/blog\/?page_id=4536"},"modified":"2020-08-10T15:43:38","modified_gmt":"2020-08-10T14:43:38","slug":"estate-altrove-capitolo-2","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/www.santaprecaria.com\/blog\/estate-altrove-capitolo-2\/","title":{"rendered":"Estate Altrove, Capitolo 2"},"content":{"rendered":"

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Ma la ragazza che sono stata nell’estate 2013 non sa niente dei cambiamenti. O meglio: per la ragazza 2013 esistono solo cambiamenti in meglio. Dunque ride e mi saluta da una torre che sembra quella di un castello delle favole e si trova invece nel Pal\u00e1cio da Pena<\/a><\/span><\/strong>, Sintra<\/strong>, appena pi\u00f9 su e subito a destra della capitale.<\/span>
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La ragazza, insomma, \u00e8 felice. Ritorna alla stazione, una costruzione bassa e bianca che sembra uscita da un film, con la scritta \u201cGrande Velocidade\u201d<\/em> in cima, sale su un autobus, scambia battute con un tizio inglese, parte di nuovo, direzione Cabo da Roca<\/a><\/span><\/strong>, il posto in cui finisce la terra, termina l’Europa, e comincia il mare. Di paesino in paesino, spiando dal finestrino, scopre piazze in cui si festeggia qualcosa, il cine-teatro di Almo\u00e7ageme<\/a><\/span><\/strong>, case basse e bianche e un piccolo bar nelle campagne, intitolato pomposamente \u201cCafe Ocidente<\/a><\/span><\/strong>\u201d: solo in serata, la ragazza approda a Cascais<\/strong><\/span><\/a>, il cui primo luogo che visita \u00e8 un negozio di vestiti, perch\u00e9 fa freddo e c’\u00e8 bisogno di una giacca anche qui, proprio come era successo a Dublino<\/span><\/strong>, ti ricordi<\/strong><\/em>? <\/span><\/p>\n

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E dire che all’inizio Lisbona<\/span><\/strong> le aveva fatto un effetto tremendo: le pareva di aver lasciato Napoli<\/strong><\/em> per trovarsela davanti di nuovo a tre ore e mezza d’aereo, 2.709 chilometri di distanza e circa seicento euro in meno sul conto. Gialla, sporca, piena d’afa e caldo, battuta dallo scirocco, vuota di persone e zeppa di: gatti che strusciano sul <\/span>Terreiro do Pa\u00e7o<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span> alla ricerca di qualcuno che allunghi un’alice salata sotto al tavolo; tizi che vendono hashish tra il Largo S\u00e3o Domingos<\/a><\/span><\/strong> e la stazione del Rossio; <\/span>funicolari<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span> per salire in collina e <\/span>ascensori<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span> per cambiare quartiere. Ma \u00e8 un’altra lingua, una lingua che non capisce, e altri modi, pi\u00f9 schivi, pi\u00f9 dritti: la ragazza sbuffa, non le piace sentirsi a casa solo per un quarto, estranea ma non del tutto. Al campo de Santa Clara, c’\u00e8 un mercatino delle pulci,<\/span> la Feira da Ladra<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span>, e la frustrazione ha la meglio, insieme al caldo e al sole che non danno scampo: la ragazza bestemmia, si arrende, si siede, decide, ammette. Ha sbagliato destinazione. L’idea, idea stupida, per fortuna le passa quasi subito.<\/span><\/p>\n

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Non so dire quando \u00e8 successo, ma so il dove: l’Arco della Rua Augusta <\/a><\/span><\/strong> che le fa venire in mente un arco inesistente a via Raffaele De Cesare, Napoli<\/a><\/span><\/strong>. Qui, alla fine, non c’\u00e8 il mare, i chioschi dei taralli caldi, Pacioccone che fitta barchette, innamorati che si baciano sugli scogli. Qui, alla fine, c’\u00e8 il Tejo<\/strong><\/span> e, come nella canzone dei Madredeus<\/span><\/strong><\/a>, sembra l’unica cosa vera della citt\u00e0, un fiume che corre avanti da millenni senza pentirsene. La ragazza si toglie i sandaletti, va a bagnarsi i piedi nella massa d’acqua<\/a><\/span><\/strong> che entra sulla piazza prima di diventare oceano senza paura. <\/span><\/p>\n

Da questo punto in poi, della ragazza io so tutti i posti in cui \u00e8 stata e tutti, o meglio, i pi\u00f9 importanti pensieri che le attraversano la testa. So dove e con chi ha comprato quel vestitino rosso, so la ginjinha che beve in un <\/span>baretto piccolissimo e affollato<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span>, la birra <\/span>Sagres<\/span><\/a><\/u><\/span><\/strong><\/span> che va gi\u00f9 come acqua, il vinho verde<\/span><\/strong> che le toglie la sete di sera senza stordirla, le uniche parole che si \u00e8 data cura di imparare in portoghese e cio\u00e8:<\/span>“Quanto custa para ir \u00e0 rua Dona Estef<\/span><\/i><\/span>\u00e2<\/i><\/span><\/em><\/span><\/span>nia?<\/span>“<\/i><\/span><\/strong><\/span>, <\/span><\/span><\/strong>frase che ripete ogni sera, contrattando fino alla cifra di euro 6.<\/span> <\/span><\/span><\/p>\n

C’\u00e8 un vecchietto, tra l’Alfama<\/span><\/strong> e la Mouraria<\/span><\/strong>, che le spezza il cuore a due parti, come un melograno. Vende strofinacci su una stradina in discesa, dentro un vano che, fossimo a Napoli, chiameremmo basso. Lei ci si \u00e8 fermata perch\u00e9 \u00e8 il primo che incontra appena fuori dal circuito turistico del <\/span>Castelo de S\u00e3o Jorge<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span> ed \u00e8 anche il primo che le sembra autentico. Il vecchietto non la molla pi\u00f9. Non gli frega che la ragazza non capisca assolutamente niente di ci\u00f2 che dice: il vecchietto racconta la storia della sua vita, connessa nella trama a quella di ogni singola pezza che ha nel negozio.<\/span><\/p>\n

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Lontano dal centro, dietro i grandi viali di auto delle Avenidas Novas<\/span>, c’\u00e8 una bettola \u2013 \u00e8 questa l’idea che d\u00e0 \u2013 una bettola bellissima e sempre piena: si chiama <\/span>\u201cA floresta da Estef<\/span><\/strong><\/span><\/u><\/span><\/span>\u00e2<\/span><\/em><\/span><\/strong>nia<\/span><\/strong>\u201d<\/span><\/u><\/span><\/span><\/a> e lei la adora, ci mangia quasi ogni sera per poco prezzo cose buonissime che hanno nomi assurdi tipo: <\/span>bacalhau \u00e0 minhota<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/em><\/strong>, <\/span>bolo de caco<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/em>,<\/span>secretos de porco<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong>. Teme sempre di scoppiare a ridere durante l’ordinazione. A prenderla, c’\u00e8 un uomo baffuto in canottiera, il tipo muratore anni ’70 con basette lunghe sulle guance abbronzate che porta a tavola, senza che nessuno lo chieda, olive verdi molto piccole, pane e formaggio. La ragazza mangia anche altre cose, tutte cose buonissime che si sente di consigliare, per quanto frutto di accostamenti strani: l’insalata di morangos e atum<\/span><\/strong><\/em>, fragole e tonno, ad esempio, o il <\/span>P\u00e3o de Deus<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/em>, una brioche di pane fritta con lo zucchero e ripiena di formaggio e prosciutto cotto (s\u00ec, suona male, malissimo, ma fidati: \u00e8 buonissima). <\/span><\/p>\n

La ragazza vede. Vede cose che le fanno gli occhi larghissimi, pieni di vento. Le persone come puntini sulla mappa del mondo dalla <\/span>torre di Belem<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong>. Il fiume che si apre e diventa oceano da un battello. Il mare che si fa terra sotto i piedi, il cielo unico spazio, da una teleferica. Le mattonelle bellissime, gli azulejos bianchi e blu, che si rincorrono in un <\/span>museo<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong> dedicato a loro. I tossici che fanno la fila fuori alla clinica che d\u00e0 il metadone. I saliscendi infidi delle strade acciottolate, le scale e le gradinate su cui puoi romperti il collo, i <\/span>miradouro<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong> stupendi e i palazzi vuoti, decrepiti e bellissimi, la luce giallastra e l’acqua verde, i <\/span>tram <\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong>zeppi su discese ripide e strette, e i quartieri disastrati come se ci fosse stata una guerra l’altro ieri. \"\"<\/span><\/p>\n

Poi va a vedere l<\/span>‘Estadio da Luz<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span>, lo stadio del Benfica<\/span><\/strong>, e il Cristo-Rei<\/span>, appena passato il <\/span>Ponte de 25 Abril<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span> su un autobus zeppo di persone. Arriva su una lunghissima distesa di sabbia fine e scrocchiante, color carta da pane, la <\/span>costa da Caparica<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/span> che corre per 13 chilometri, slanciata nell’oceano atlantico. In suddette acque ghiacciate nonostante i 38 gradi, la ragazza si tuffa.<\/span><\/p>\n

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Poi, straccia l’avversario al biliardino di un lido, l’<\/span>Espa\u00e7o 20<\/span><\/a><\/u><\/span><\/strong><\/span>. La radio, in quel momento, sta passando una hit dell’estate, titolo <\/span>Call me maybe<\/span><\/a><\/u><\/span><\/span><\/strong><\/em>, interprete Carly Rae Jepsen<\/span><\/strong><\/em>, e la ragazza ha come un presentimento: questo attimo cos\u00ec semplice, uguale a tanti altri, replicabile da qualche altra parte, lei lo ricorder\u00e0. Come uno dei momenti perfetti, in cui non succede nulla e va tutto bene. La ragazza non sa che non \u00e8 cos\u00ec. Ha i capelli cortissimi e nella maggior parte delle foto indossa un ridicolo cappello di paglia<\/span><\/em><\/strong>. Non ha idea di ci\u00f2 che la aspetta di l\u00ec a qualche mese. <\/span><\/p>\n

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Grazie per aver seguito lei e me fin qui. Prima di lasciarti, come promesso, una canzone, un libro, un fatto sulla settimana che comincia.<\/span><\/p>\n

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